en la pausa, el espectro

Masas de color como animales lentos. Suaves gradaciones de luminosidad levemente herrumbrada. Texturas evanescentes. Vegetal alter-vida.

El fantasma nace en los espacios de transición, encrucijadas, umbrales, la parte más delgada de las nieblas cromáticas. El lugar donde el color se difumina y empieza a ser otro, sin llegar a serlo, la morosa transmutación de un ritmo o un aura, marcan el íntimo designio de la lógica espectral. El fantasma nace en los intersticios, en el "entre" que brota, mengua, crece, se remansa. Con su ternura intacta. Con su avidez impredecible.

La lógica del espectro nos dice que nosotros también somos seres sin contornos, brumas difusas en la vaga materia sentimental que nos conforma. Transeúntes que avanzan, un poco ebrios, un poco locos, ignorantes siempre, de una gradación de colores a otra, esperando encarnarnos.

Todo ello es sin fruto. Dar, darse, es sin fruto. Por desgracia. Haría falta otro mundo, otra vida, para que eso fuera posible.

Zóbel, pintor filipino-español, mantiene viva la potencia del vacío. Lección de los pintores chinos: extraer del vacío su potencia genesíaca, la eficacia del movimiento interior, su impulso ártico. Sin dejarse tentar por la nihilización con que la mirada occidental traduce la ausencia, derramando en ella sus propios miedos.

Lo conmovedor en ese gesto: alumbramiento, pequeñez.  

Silencio estallando en corazón cadalso.

la vida,

aún leve de sí,

huella sonora

(Antonio Francisco Rodríguez Esteban: artículo completo aquí)

El texto que he elegido a modo de invitación comienza invocando a Emily Dickinson, fantasma tutelar de Kokoro, guardiana semisonriente de sus puertas y pasajera oscura de los insomnios de un servidor, que se propuso como tantos la aventura imposible de traducirla. Pero Antonio, como buen stalker, es obstinado y generoso. No se detiene allí. Como una especie de Alice implacable, se infiltra por los intersticios que tanto gustaban a Emily y se deja caer por sus grafemas de silencio para llegar a otros lugares. Se encuentra a Platón sentado sobre un muro y le da una bofetada con un guante de esparto. Se mete por las faldas de su túnica y llega a los pantanos del Rig-Veda; de allí salta a la inarmonía de Xenakis, las paradojas vertiginosas de la física cuántica, el temblor en la garganta de Chantal Maillard. No nos lo dice, pero nos hace comprobar que se parecen. O se saca de la manga un increíble relato de amor espectral imaginado por Derrida, se arrastra por la lentitud del cine contemporáneo más crepitante y, con la piel quemada de oraciones, aún le sobran fuerzas para explorar el budismo, volver al hinduismo, evocar viejos fantasmas nipones, acompañar a un felino por su peculiar estar-en-el-mundo o invitarnos a este recorrido por el “impulso ártico” de Zóbel. Todo ello salpicado de poesía, a modo de incisiones de belleza en un lienzo sutilmente cambiante. Su texto no tiene fin, como tampoco la errancia de quien ata una tela a una tuerca y la arroja, bien lejos, para comprobar si allí, en ese allí, las reglas del universo siguen intactas. Y lo seguimos: con el infantil, irrepetible y delicado temor -o simplemente la esperanza- de que no sea así.

(Rubén Martín)